EL BESO DE FUENLABRADA
A estas alturas de la película, queridos amigos, somos muchos los que tenemos la percepción y el convencimiento de que la política y muchos de los suyos no han venido a salvarnos la vida. Antes más bien,muchos de entre ellos, y salvando todas las excepciones que queramos, han llegado procedentes de la nada,y sin que nadie los llamase, cuando no de la necesidad más absoluta, pretendiendo salvarnos la vida al 99% de los españoles restantes, que ya veníamos desde casa aprendidos, con el saber sobradamente como salir adelante en la vida sin pesebre alguno cercano.
Pasando muchos de ellos, que diría el gran Borges, desde ser unos “Perfectos Don Nadies a unos Guapos electorales” de la noche a la mañana.
Es una idea que un día sí y otro también me asalta, viendo la cara de acero niquelado de muchos de nuestros gobernantes actuales.
Que de sobra conocemos como médicos que las necesidades del estómago, siempre están bien dispuestas a tragar sapos, si el hambre pudiera exigirlo.
Pues bien, andaba inmerso entre este estado de ánimo, últimamente habitual, cuando haciendo zapping pude ver el otro día sobre un escenario y con camiseta de hooligan de su propio equipo, bailando al Presidente de la otra media España. El desgarbado y casi anoréxico personaje, que cuál un Mick Jagger cualquiera, danzaba en su esperpéntica y convulsiva última gira simulando ser un alter ego del personajete de marras.
Mientras lo veía, y como ciudadano, no podía salir de mi estupefacción, ante tanta frivolidad, a la vez que me preguntaba…
¿Pero que diría la ciudadanía, por ej., ante el cirujano del hospital de Úbeda que trás tener a tres pacientes operados en la UCI, por sus yatrogénicas manos, llenos de efectos secundarios por su mal hacer, decidiera irse a bailar a la verbena de San Miguel, tan panchamente, como si con él no hubiera ido el dolor causado los días anteriores?.
Permítanme la cruel metáfora, porque con la ESPAÑA QUEMADA,INUNDADA,INVADIDA Y DESCARRILADA,etc,etc ,y tan llena de dolor como de duelo, él, regalándonos una auténtica AUTOPSICOGRAFÍA y en un acto de infatuación narcisista, no dudó en hacerse un Iceta, moviendo sin pudor alguno las caderas como un poseso, mientras uno, siempre esclavo de sus lecturas, prefería sobrellevarlo recordando aquello de Unamuno…
“Los políticos son como esos poetas que cantan lo que no son y quieren ser, porque cada uno busca lo que le falta, porque cada cuál finge lo que necesite, por compensación de lo que carece”.
Ay, el chusco bailecito de la política repugnantemente degenerada!.
Y, cuando creía que la bufonada, más propia de un mindundi ajeno al simbolismo y respeto debido al cargo había acabado,él, SU SANCHIDAZ,el hombre siempre fiel a la falsedad y personaje tan desdesperado como decadente en todas las encuestas, pretendió en un nuevo acto de escandalosa ostentación,nada más y nada menos que el engañarnos a todos ,una vez más,, pidiendo subir a su señora a la tribuna, para legar a la historia un beso tan histórico como aquél del marinero y la enfermera en Times Square, o el de G. Klimt de Viena…o el de Judas a Jesús, poco antes de mandarlo al tribunal del Sanedrín; mientras me malicio que quedo pensando, más bien, en el Jurado Popular que espera a su amada dentro de poco.
El beso del enamorado Presidente, tan encantado de vivir, según parece, entre los tres millones de españoles que sufren tantos problemas para poder llegar a fin de más, como angustiados siguen mientras rezan porque sus pobres casas no sean okupadas.
De sobra conocemos a nuestro sabio refranero…”Díme de lo que presumes y te diré de lo que careces”.Pero él, rodeado de varios centenarios de consejeros, debió de pensar que “el mundo nace en cada beso”, como bien explicíta el fotomosaico de Font Couberta, allá por la Ciutat Vella de Barcelona.
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Qué tío, feliz él, rodeado de votantes, más prestos a sonreír y aplaudir ante la chabacana actitud del beso de “su puto amo” que a maldecir o protestar ante la mala brega de su mal toreo, casi tan malo como aquél Morcillito de Sabiote, por mi pueblo y mi adolescencia. El de los chulescos andares de paseillo, en puro remedo de los del gran Curro Romero.
Y, para acabar, no seré yo, y como diria el gran Quevedo, el que diga que solo les deseo el que se vayan al infierno tras las próximas elecciones,Todos ellos, los que prefiriendo anteponer sus intereses personales a los de todos nosotros, no han dudado ni en pactar con todos los enemigos de España,ni en ser los peores maestros que han podido tener nuestro querido país, siempre tanto mintiéndonos en todo, como dejándonos a los pies de los caballos…y si alguien aún dudase de mi aserto, gustosamente le mandaría el tfno de algún amigo ceutí, el pueblo de mi esposa y mi hijo mayor, al que pudiera preguntarle porqué se acuerda todos los días de la madre de…
RESUMIENDO…DE SOBRA SABEMOS MÁS DE LA MITAD DE LOS ESPAÑOLES, QUE EL. SR, PRESIDENTE DEL GOBIERNO, NO ES UN QUERIDO PRESIDENTE, SINO UN PROBLEMA…aunque aparente ser un enamorado pobre hombre!.
Luis Manuel Aranda
Médico Otorrino—Huesca